songbird
Man muss ein wenig aufpassen. Der Grat zwischen einem Vinylsammler, der mit starrem Blick auf die drehenden Scheiben guckt, zu dem Bierbauch im Schrebergarten, der seine Gartenzwerge mit der Schrotflinte verteidigt, ist ein schmaler.
Wie wahr, wie wahr. Gut, dass jemand daran erinnert.
Gartenzwerge sind der Tod der Musik.
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