Das letzte Haus ist außer Sicht. So früh der Morgen, der sich noch nicht entscheiden will, ob er jetzt Tag wird oder Nacht bleibt, oder das Grau gewinnt. Und er denkt, wie seltsam kitschig diese Bilder und Gemälde und wie treffend sie doch sind. Nur festes Schuhwerk und ein Rucksack mit nichts drin außer Hoffnung, daß von dort oben gesehen manches vielleicht Sinn ergibt und mehr da ist als der Blick, der Blick auf dunkle Täler und das Ringen mit dem Nichts.
Es ist so still, als läge Schnee. Man käm hier nie auf die Idee, sich zu beeilen und zu beschleunigen, bis es einen aus der Kurve trägt. Denn welche Gründe gäb es hier, die Kontrolle zu verlieren? Es gibt wirklich keinen Grund. Doch was bleibt, ist unentschuldbar und wie töricht dieser Tag war, dieser Tag, der nie verlischt.
Jedes Knacken seiner Schuhe ist so laut und stört die Ruhe, die doch so heilsam scheint. Und so bleibt er einfach stehen, um sich selber nicht mehr hören zu müssen. Denn alles was er von sich noch spüren will, ist wie der Wind sich bricht und an ihm zieht und mit ihm kämpft – das Ringen, das Ringen mit dem Nichts.
(Prag – Das letzte Haus)
--